Schnürsenkelbinden geht immer noch nicht. Bandscheibenvorfall. Dehnen, üben, massieren, Wärme – und so weiter.
Am Wochenende: Hannover. Pink Turns Blue gesehen, gehört. Tolles Konzert, zwei Stunden, sehr guter Sound. Das Publikum: konzentriert, fast andächtig, einige tanzen.
Der Frontmann in sich gekehrt, wahrlich keine großer Redner.
Seit ein paar Tagen: der Hund der Tochter. Eine Woche. Schön, ein Tier im Haus. Es schaut, es atmet, es ist da. Und immer das Fell zum kraulen. Aber für immer – eher nicht.
Trump dreht weiter durch. Die Ukraine – betrogen von Lumpen und Mördern. Geschichte wiederholt sich, aber nicht gleich. Der Angreifer wird Opfer, das Opfer Angreifer. Die Welt: ein Tollhaus.
Für nächste Woche: das Wohnmobil und ich. Allein. Irgendwohin. Natur. Wasser. Vielleicht ein Baum, der sich bewegt im Wind. Vielleicht auch nur Regen.
Vor ein paar Tagen, beim Gehen durch die Stadt, in eine leere Kirche gegangen. Stille. Minuten auf einer Bank gesessen. Nichts gedacht. Oder: gedacht, dass ich nichts denke.
Im Grunde bin ich allein auf der Welt.
Den Sonntag mit Teilen der Familie verbracht. Schön. Ein sehr guter Italiener. Keine Pizza. Am Tisch wurde von einer Hochzeit gesprochen. Nächstes Jahr. Stimmen, Gesten, Pläne – als wäre das alles schon geschehen.